Quand annonceront-ils la mort des arabes ?

[L'Aigle_Noir]

Merci beaucoup maynoussa pour le lien ..j'essayerai de télcharger quand j'aurai l'ADSL...


je l'aurai un jour..

[L'Aigle_Noir]

un petit coucou à toutes les amoureuses francophones de Nizar

JE SUIS POUR LE TERRORISME

De terrorisme on nous accuse
Si nous osons prendre défense
De notre femme et de la rose
Et de l'azur et du poème
Si nous osons prendre défense
D'une patrie sans eau sans air
D'une patrie qui a perdu
Sa tente et sa chamelle
Et même son café noir.
De terrorisme on nous accuse
Si nous osons prendre défense
De la crinière
De la reine de Saba
Des lèvres de Maysoun
Des noms de nos plus belles filles,
Du khol qui de leurs cils
En pluie retombe
Comme une chose révélée.
Certes vous ne trouverez pas
En ma possession
De poésie secrète
Ni de parler énigmatique
Ou des ouvrages clandestins,
Et par devers moi je ne garde
Aucun poème traversant
La rue, caché derrière son voile.
De terrorisme on nous accuse
Quand nous décrivons les dépouilles
D'une patrie
Décomposée et dénudée
Et dont les restes en lambeaux
Sont dispersés aux quatre vents…,
D'une patrie
Cherchant son adresse et son nom…
D'une patrie ne conservant
De ses antiques épopées
Que les élégies de Khansa…,
D'une patrie
Où ni le rouge, ni le jaune, ni le vert
Ne teignent plus les horizons…,
D'une patrie qui nous défend
D'écouter les informations
Ou d'acheter quelque journal…,
D'une patrie où les oiseaux
Sont censurés dans leurs chansons,
D'une patrie où, terrifiés,
Les écrivains ont pris le pli
D'écrire la page du néant…,
D'une patrie
Qui ressemblerait dans sa forme
A la poésie
Dans notre pays
Sorte de langage égaré
Improvisé
Sans aucun lien avec les êtres
Sans aucun lien avec leur terre
Ni avec les problèmes
Dans lesquels ils se débattent vainement,
D'une patrie allant pieds nus
Et sans aucune dignité
Vers la paix négociée…
D'une patrie
Où les hommes pris de panique
Ont fait pipi dans leurs culottes
Et où ne restent que les femmes.
Le sel amer est dans nos yeux
Et sur nos lèvres,
Il est dans nos propres propos.
Notre âme a-t-elle été touchée
De stérilité héritée
Léguée par la tribu Kahtane.
Dans notre nation,
Il n'y a plus de Mu'awya
Plus de Abu Sufiane
Plus personne pour crier 'Gare' !
A la face de ceux qui ont abandonné
A autrui notre foyer
Et notre huile et notre pain
Transformant notre maison
Si heureuse en capharnaum.
Il ne reste plus rien de notre poésie
Qui n'ait sur le lit du tyran
Perdu sa virginité.
Du mépris nous avons pris
Le pli de l'habitude.
Que reste-t-il donc de l'homme
Lorsqu'il s'habitue au mépris ?
Je recherche dans les feuilles de l'Histoire
Usaman Ibn Munkid
Okba Ibn Nafi',
Je recherche Omar,
Je recherche Hamza,
Et Khalid chevauchant
Vers la Grande Syrie,
Je recherche al Mu'tacim
Sauvant les femmes
De la barbarie des envahisseurs
Et des furies des flammes,
Je recherche dans ce siècle attardé
Et ne trouve dans la nuit
Que des chats apeurés
Craignant pour leur personne
Le pouvoir des souris.
Avons-nous été atteints
De nationale cécité ?
Ou bien tout simplement
Souffrons-nous de daltonisme ?
De terrorisme on nous accuse
Quand nous refusons notre mort
Sous les râteaux israéliens
Qui ratissent notre terre
Qui ratissent notre Histoire
Qui ratissent notre Evangile
Qui ratissent notre Coran
Et le sol de nos prophètes.
Si c'est là notre crime
Que vive le terrorisme !
De terrorisme on nous accuse
Si nous refusons que les Juifs
Que les Mongols et les Barbares
Nous effacent de leur main.
Oui, nous lançons des pierres
Sur la maison de verre
Du Conseil de Sécurité
Soumis à l'empereur suprême.
De terrorisme on nous accuse
Lorsque nous refusons
De négocier avec les loups
Et de tendre nos deux bras
A la prostitution.
L'Amérique
Ennemie de la culture humaine
Elle-même sans culture,
Ennemie de l'urbaine civilisation
Dont elle-même est dépourvue,
L'Amérique
Bâtisse géante
Mais sans murs.
De terrorisme on nous accuse
Si nous refusons un siècle
Où ce pays de lui-même satisfait
S'est érigé
En traducteur assermenté
De la langue des Hébreux.

[Angelina]

Merci beaucoup pour cet enchantement de lire Nizar en français, ce qui est rare pour moi: Donc, je pense que je mérite ton coucou

C'était une occasion aussi de découvrir la version french de "khobz, 7ashish wa 9amar" l'une des meilleurs poèmes de Nizar et qui lui a marqué dans sa vie: elle n'est pas évidente politiquement.(elle date de 1954).



PAIN, HASHISH ET CROISSANT DE LUNE


Lorsqu'en Orient, naît la lune
Les blanches terrasses s'assoupissent
Dans des amas de fleurs,
Les gens abandonnent leurs échoppes
Et vont ensemble
A la rencontre de la lune.
Ils portent leur pain, leur phonographe
Et les accessoires de leur drogue
Jusqu'au sommet des montagnes.
Ils vendent et achètent
Rêves et rêveries
Et se meurent
Quand la lune est en vie.
Que fait de mon pays
Un filet de lumière ?
Que fait-il du pays des prophètes
Et des âmes naïves
Celles qui mastiquent leur tabac
Et qui font le commerce
De la drogue ?
Pendant les nuits d'Orient
Où pleine lune devient le croissant
L'Orient lui se dévêt
De toute dignité,
Démissionne de tout combat.
Les millions qui courent sans sandales
Qui croient en la quadrigamie
Et en la fin du monde,
Les millions qui ne rencontrent le pain
Que dans le rêve
Qui, la nuit, habitent les masures de la toux,
Qui jamais n'ont connu la forme des médicaments,
Meurent, cadavres, sous la lune,
Dans mon pays
Où les âmes naïves pleurent
Et meurent dans leurs larmes
Chaque fois que leur apparaît le croissant,
Et pleurent davantage
Chaque fois qu'un luth plaintif les émeut,
Chaque fois que les émeut
L'hymne à la nuit du "Ya Lili"
Mort qu'en Orient
Nous appelons "Tawashih" et "Ya Lili".
Dans mon pays
Celui des âmes naïves
Où nous ruminons les longs vers des tawashih
Cette tuberculose qui détruit l'Orient,
Ces longues rangaines chantées,
Ce notre Orient qui rumine
Histoire, rêves langoureux et légendes surannées,
Cet Orient recherchant tout héroïsme
Dans la Geste
De Abu Zaïd al Hilali

[lovelysummer]

Belkis

Merci à vous,
Merci à vous,
Assassinée, ma bien aimée !
Vous pourrez dès lors
Sur la tombe de la martyre
Porter votre funèbre toast.
Assassinée ma poésie !
Est-il un peuple au monde,
Excepté nous-
Qui assassine le poème ?
O ma verdoyante Ninive !
O ma blonde bohémienne !
O vagues du Tigre printanier !
O toi qui portes aux chevilles
Les plus beaux des anneaux !
Ils t’ont tuée, Balkis !
Quel peuple arabe
Celui-là qui assassine
Le chant des rossignols !
Balkis, la plus belle des reines
Dans l’histoire de Babel !
Balkis, le plus haut des palmiers
Sur le sol d’Irak !
Quand elle marchait
Elle était entourée de paons,
Suivie de faons.
Balkis, ô ma douleur !
O douleur du poème à peine frôlé du doigt !
Est-il possible qu’après ta chevelure
Les épis s’élèveront encore vers le ciel ?
Où est donc passé ?
Où est donc parti ?
Les anciens preux, où sont-ils ?
Il n’y a plus que des tribus tuant des tribus,
Des renards tuant des renards,
Et des araignées tuant d’autres araignées.
Je te jure par tes yeux
Où viennent se réfugier des millions d’étoiles
Que, sur les Arabes, ma lune,
Je raconterai d’incroyables choses
L’héroïsme n’est-il qu’un leurre arabe ?
Ou bien, comme nous, l’Histoire est-elle mensongère ?
Balkis, ne t’éloigne pas de moi
Car, après toi, le soleil
Ne brille plus sur les rivages.
Au cours de l’instruction je dirai :
Le voleur s’est déguisé en combattant,
Au cours de l’instruction je dirai :
Le guide bien doué n’est qu’un vilain courtier.
Je dirai que cette histoire de rayonnement (arabe)
N’est une plaisanterie, la plus mesquine,
Voilà donc toute l’Histoire, ô Balkis !
Comment saura-t-on distinguer
Entre les parterres fleuris
Et les monceaux d’immondices ?
Blakis, toi la martyre, toi le poème,
Toi la toute-pure, toit la toute-sainte.
Le peuple de Saba, Balkis, cherche sa reine des yeux,
Rends donc au peuple son salut !
Toi la plus noble des reines,
Femme qui symbolise toutes les gloires des époques
sumériennes ! Balkis, toi mon oiseau le plus doux,
Toi mon icône la plus précieuse,
Toi larme répandue sur la joue de la Madeleine !
Ai-je été injuste à ton égard
En t’éloignant des rives d’Al A’damya ?
Beyrouth tue chaque jour l’un de nous,
Beyrouth chaque jour court après sa victime.
La mort rôde autour de la tasse de notre café,
La mort rôde dans la clé de notre appartement,
Elle rôde autour des fleurs de notre balcon,
Sur le papier de notre journal,
Et sur les lettres de l’alphabet.
Balkis ! sommes-nous une fois encore
Retournés à l’époque de la jahilia ?
Voilà que nous entrons dans l’ère de la sauvagerie,
De la décadence, de la laideur,
Voilà que nous entrons une nouvelle fois
Dans l’ère de la barbarie,
Ere où l’écriture est un passage
Entre deux éclats d’obus,
Ere où l’assassinat d’un frelon dans un champ
Est devenu la grande affaire.
Connaissez-vous ma bien aimée Balkis ?
Elle est le plus beau texte des œuvres de l’Amour,
Elle fut un doux mélange
De velours et de beau marbre.
Dans ses yeux on voyait la violette
S’assoupir sans dormir.
Balkis, parfum dans mon souvenir !
O tombe voyageant dans les nues !
Ils t’ont tuée à Beyrouth
Comme n’importe quelle autre biche,
Après avoir tué le verbe.
Balkis, ce n’est pas une élégie que je compose,
Mais je fais mes adieux aux Arabes,
Balkis, tu nous manques... tu nous manques...
Tu nous manques...
La maisonnée recherche sa princesse
Au doux parfum qu’elle traîne derrière elle.
Nous écoutons les nouvelles,
Nouvelles vagues, sans commentaires.
Balkis, nous sommes écorchés jusqu’à l’os.
Les enfants ne savent pas ce qui se passe,
Et moi, je ne sais pas quoi dire...
Frapperas-tu à la porte dans un instant ?
Te libéreras-tu de ton manteau d’hiver ?
Viendras-tu si souriante et si fraîche
Et aussi étincelante
Que les fleurs des champs ?
Balkis, tes épis verts
Continuent à pleurer sur les murs,
Et ton visage continue à se promener
Entre les miroirs et les tentures.
Même la cigarette que tu viens d’allumer
Ne fut pas éteinte,
Et sa fumée persistante continue à refuser
De s’en aller.
Balkis, nous sommes poignardés
Poignardés jusqu’à l’os
Et nos yeux sont hantés par l’épouvante.
Balkis, comment vas-tu pu prendre mes jours et mes rêves ?
Et as-tu supprimé les saisons et les jardins ?
Mon épouse, ma bien aimée,
Mon poème et la lumière de mes yeux,
Tu étais mon bel oiseau,
Comment donc as-tu pu t’enfuir ?
Balkis, c’est l’heure du thé irakien parfumé
Comme un bon vieux vin,
Qui donc distribuera les tasses, ô girafe ?
Qui a transporté à notre maison
L’Euphrate, les roses du Tigre et de
Balkis, la tristesse me transperce.
Beyrouth qui t’a tuée ignore son forfait,
Beyrouth qui t’a aimée
Ignore qu’elle a tué sa bien aimée
Et qu’elle a éteint la lune.
Balkis ! Balkis ! Balkis !
Tous les nuages te pleurent,
Qui donc pleurera sur moi ?
Balkis, comment vas-tu pu disparaître en silence
Sans avoir posé tes mains sur mes mains ?
Balkis, comment as-tu pu nous abandonner
Ballottés comme feuilles mortes par le vent ballottées,
Comment nous as-tu abandonnés nous trois
Perdus comme une plume dans la pluie ?
As-tu pensé à moi
Moi qui ai tant besoin de ton amour,
Comme Zeinab, comme Omar ?
Balkis, ô trésor de légende !
O lance irakienne !
O forêt de bambous !
Toi dont la taille a défié les étoiles,
D’où as-tu apporté toute cette fraîcheur juvénile ?
Balkis, toi l’amie, toi la compagne,
Toi la délicate comme une fleur de camomille.
Beyrouth nous étouffe, la mer nous étouffe,
Le lieu nous étouffe.
Balkis, ce n’est pas toi qu’on fait deux fois,
Il n’y aura pas de deuxième Balkis.
Balkis ! les détails de nos liens m’écorchent vif,
Les minutes et les secondes me flagellent de leurs coups,
Chaque petite épingle a son histoire,
Chacun de tes colliers en a plus d’une,
Même tes accroche-cœur d’or
Comme à l’accoutumée m’envahissent de tendresse.
La belle voix irakienne s’installe sur les tentures,
Sur les fauteuils et les riches vaisselles.
Tu jaillis des miroirs
Tu jaillis de tes bagues,
Tu jallis du poème,
Des cierges, des tasses
Et du vin de rubis.
Balkis, si tu pouvais seulement
Imaginer la douleur de nos lieux !
A chaque coin, tu volettes comme un oiseau,
Et parfumes le lieu comme une forêt de sureau.
Là, tu fumais ta cigarette,
Ici, tu lisais,
Là-bas tu te peignais telle un palmier,
Et, comme une épée yéménite effilée,
A tes hôtes tu apparaissais.
Balkis, où est donc le flacon de Guerlain ?
Où est le briquet bleu ?
Où est la cigarette Kent ?
Qui ne quittait pas tes lèvres ?
Où est le hachémite chantant
Son nostalgique chant ?
Les peignes se souviennent de leur passé
Et leurs larmes se figent ;
Les peignes souffrent-ils aussi de leur chagrin d’amour ?
Balkis, il m’est dur d’émigrer de mon sang
Alors que je suis assiégé entre les flammes du feu
Et les flammes des cendres.
Balkis, princesse !
Voilà que tu brûles dans la guerre des tribus.
Qu’écrirais-je sur le voyage de ma reine,
Car le verbe est devenu mon vrai drame ?
Voilà que nous recherchons dans les entassements des victimes Une étoile tombée du ciel,
Un corps brisé en morceaux comme un miroir brisé.
Nous voilà nous demander, ô ma bien aimé,
Si cette tombe est la tienne
Ou bien celle en vérité de l’arabisme ?
Balkis, ô sainte qui as étendu tes tresses sur moi !
O girafe de fière allure !
Balkis, notre justice arabe
Veut que nos propres assassins
Soient des Arabes,
Que notre chair soit mangée par des Arabes,
Que notre ventre soit éventré par des Arabes,
Comment donc échapper à ce destin ?
Le poignard arabe ne fait pas de différence
Entre les gorges des hommes
Et les gorges des femmes.
Balkis, s’ils t’ont fait sauter en éclats,
Sache que chez nous
Toutes les funérailles commencent
Et finissent à Karbala
Je ne lirai plus l’Histoire dorénavant,
Mes doigts sont brûlés
Et mes habits sont entachés de sang.
Voilà que nous abordons notre âge de pierre,
Chaque jour, nous reculons mille ans en arrière !
A Beyrouth la mer
A démissionné
Après le départ de tes yeux,
La poésie s’interroge sur son poème
Dont les mots ne s’agencent plus,
Et personne ne répond plus à la question,
Le chagrin, Balkis, presse mes yeux comme une orange.
Las ! je sais maintenant que les mots n’ont pas d’issue,
Et je connais le gouffre de la langue impossible ;
Moi qui ai inventé le style épistolaireBR> Je ne sais par quoi commencer une lettre,
Le poignard pénètre mon flanc
Et le flanc du verbe.
Balkis, tu résumes toute civilisation,
La femme n’est-elle pas civilisation ?
Balkis, tu es ma bonne grande nouvelle.
Qui donc m’en a dépouillé ?
Tu es l’écriture avant toute écriture,
Tu es l’île et le sémaphore,
Balkis, ô lune qu’ils ont enfouie
Parmi les pierres !
Maintenant le rideau se lève,
Le rideau se lève.
Je dirai au cours de l’instruction
Que je connais les noms, les choses, les prisonniers,
Les martyrs, les pauvres, les démunis.
Je dirai que je connais le bourreau qui a tué ma femme
Je reconnais les figures de tous les traîtres.
Je dirai que votre vertu n’est que prostitution
Que votre piété n’est que souillure,
Je dirai que notre combat est pur mensonge
Et que n’existe aucune différence
Entre politique et prostitution.
Je dirai au cours de l’instruction
Que je connais les assassins,
Je dirai que notre siècle arabe
Est spécialisé dans l’égorgement du jasmin,
Dans l’assassinat de tous les prophètes,
Dans l’assassinat de tous les messagers.
Même les yeux verts
Les Arabes les dévorent,
Même les tresses, mêmes les bagues,
Même les bracelets, les miroirs, les jouets,
Même les étoiles ont peur de ma patrie.
Et je ne sais pourquoi,
Même les oiseaux fuient ma patrie.
Et je ne sais pourquoi,
Même les étoiles, les vaisseaux et les nuages,
Même les cahiers et les livres,
Et toutes choses belles
Sont contre les Arabes.
Hélas, lorsque ton corps de lumière a éclaté
Comme une perle précieuse
Je me suis demandé
Si l’assassinat des femmes
N’est pas un dada arabe,
Ou bien si à l’origine
L’assassinat n’est pas notre vrai métier ?
Balkis, ô ma belle jument
Je rougis de toute mon Histoire.
Ici c’est un pays où l’on tue les chevaux,
Ici c’est un pays où l’on tue les chevaux.
Balkis, depuis qu’ils t’ont égorgée
O la plus douce des patries
L’homme ne sais comment vivre dans cette patrie,
L’homme ne sait comment vivre dans cette patrie.
Je continue à verser de mon sang
Le plus grand prix
Pour rendre heureux le monde,
Mais le ciel a voulu que je reste seul
Comme les feuilles de l’hiver.
Les poètes naissent-ils de la matrice du malheur ?
Le poète n’est-il qu’un coup de poignard sans remède porté au cœur ?
Ou bien suis-je le seul
Dont les yeux résument l’histoire des pleurs ?
Je dirai au cours de l’instruction
Comment ma biche fut tuée
Par l’épée de Abu Lahab,
Tous les bandits, du Golfe à l’Atlantique
Détruisent, incendient, volent,
Se corrompent, agressent les femmes
Comme le veut Abu Lahab,
Tous les chiens sont des agents
Ils mangent, se soûlent,
Sur le compte de Abu Lahab,
Aucun grain sous terre ne pousse
Sans l’avis de Abu Lahab
Pas un enfant qui naisse chez nous
Sans que sa mère un jour
N’ait visité la couche de Abu Lahab,
Pas une tête n’est décapitée sans ordre de Abu Lahab
La mort de Balkis
Est-elle la seule victoire
Enregistrée dans toute l’Histoire des Arabes ?
Balkis, ô ma bien aimée, bue jusqu’à la lie !
Les faux prophètes sautillent
Et montent sur le dos des peuples,
Mais n’ont aucun message !
Si au moins, ils avaient apporté
De cette triste Palestine
Une étoile,
Ou seulement une orange,
S’ils nous avaient apporté des rivages de Ghaza
Un petit caillou
Ou un coquillage,
Si depuis ce quart de siècle
Ils avaient libéré une olive
Ou restitué une orange,
Et effacé de l’Histoire la honte,
J’aurais alors rendu grâce à ceux qui t’ont tuée
O mon adorée jusqu’à la lie !
Mais ils ont laissé la Palestine à son sort
Pour tuer une biche !
Balkis, que doivent dire les poètes de notre siècle !
Que doit dire le poème
Au siècle des Arabes et non Arabes,
Au temps des païens,
Alors que le monde Arabe est écrasé
Ecrasé et sous le joug,
Et que sa langue est coupée.
Nous sommes le crime dans sa plus parfaite expression ;
Alors écartez de nous nos œuvres de culture.
O ma bien aimée, ils t’ont arrachée de mes mains,
Ils ont arraché le poème de ma bouche,
Ils ont pris l’écriture, la lecture,
L’enfance et l’espérance.
Balkis, Balkis, ô larmes s’égouttant sur les cils du violon
! Balkis, ô bien aimée jusqu’à la lie !
J’ai appris les secrets de l’amour à ceux qui t’ont tuée,
Mais avant la fin de la course,
Ils ont tué mon poulain.
Balkis, je te demande pardon ;
Peut être que ta vie a servi à racheter la mienne
Je sais pertinemment
Que ceux qui ont commis ce crime
Voulaient en fait attenter à mes mots.
Belle, dors dans la bénédiction divine,
Le poème après toi est impossible
Et la féminité aussi est impossible.
Des générations d’enfants
Continueront à s’interroger sur tes longues tresses,
Des générations d’amants
Continueront à lire ton histoire
O parfaite enseignante !
Les Arabes sauront un jour
Qu’ils ont tué une messagère

QU’ILS...ON....TU...E...UNE....MES...SA...GERE.

Notes :
Balkis : Nom de la femme de Nizzar Kabbani ; c’est le nom, chez les Arabes, de la reine de Saba.
La femme du poète, diplomate à l’Ambassade d’Irak à Beyrouth, fut tuée dans un attentat à la bombe perpétré contre cette ambassade.
On n’a pas retrouvé son corps.

Samwa’al (Ibn’Adya’), poète judéo-arabe (Vième siècle avant J.C.). On connaît de lui peu de pièces (88 vers), Abu Tammam incorpora de lui dans sa Hamassa un poème de fakhr. Il doit sa renommée à son histoire plutôt qu’à sa poésie. A donné naissance au dicton "plus loyal que Al Samaw’al. Le prince poète Imru’Al Kays avait confié ses armes à Al Samaw’al. Lorsque le philarque ghassanide Al Harith en eut vent, il se disposa à l’affronter. Celui-ci se retrancha dans sa forteresse. Or Al Harith s’assura de la personne du fils de Al Samwa’al, qui se trouvait hors du château et menaça de le tuer si Simawel refusait de lui livrer les armes en dépôt, mais celui-ci préféra voir son fils exécuté plutôt que trahir la confiance qui avait été mise en lui.

Al Muhalhil (Ady Ibn Rabia) : poète arabe anté-islamique, un des héros de la Geste arabe. Oncle du poète prince Imru’ul Kays, connu pour son éloquence, sa finesse en poésie et sa beauté, il aimait les femmes et les chantait. Son frère ayant été tué, il cessa de boire et de fréquenter les femmes pour venger l’honneur de la famille. Dans la guerre entre les tribus de Bikr et de Thaghlab qui a duré quarante ans, Al Muhalhil a brillé par sa bravoure et ses nombreuses actions guerrières où il démontra un courage exemplaire.

Jahilia : Epoque anti islamique où les arabes enterraient vivantes leurs filles.
Marie Madeleine : a assisté à la passion du Christ et a essuyé ses pieds en pleurant.
Al A’damya : Quartier de Baghdad.
Ruçafa : Quartier de Baghdad.
Karbala : Ville d’Irak où a eu lieu la bataille qui s’est terminée par la mort tragique de Hussein, fils de Ali gendre et cousin du Prophète. Les chi’ites en ont fait un lieu de pèlerinage en souvenir de ce martyrologue.